Los que no tienen nombres ¦ letra y música de Akis París

🇦🇷🇲🇽 Los que no tienen nombre 🇨🇱🇸🇻

🔥 Esta canción no es para el algoritmo, es para los que nunca pudieron gritar su nombre. Los que cayeron sin bandera, sin disparo, sin justicia. Los que se fueron en El Mozote, Ayacucho, Iguala, Acteal, Rosario, Santiago.

Aquí se canta por los que no tienen nombre y siguen vivos en la memoria.

No hay victoria sin memoria. No hay futuro sin nuestros muertos.

Cuando la tierra tiembla bajo los pasos de quienes buscan justicia, el viento trae de vuelta sus nombres desde el barro, desde el mar, desde el cielo.

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🔹 El Mozote, El Salvador: Masacre de civiles en 1981.
🔹 Ayacucho, Perú: Zona marcada por violencia y represión durante el conflicto armado interno.
🔹 Iguala, México: Desaparición de los 43 estudiantes de Ayotzinapa en 2014.
🔹 Acteal, México: Masacre de 45 indígenas tzotziles en 1997.
🔹 Rosario, Argentina: Ciudad con historia de luchas obreras y desaparecidos en dictadura.
🔹 Santiago, Chile: Golpe de Estado de 1973 y represión posterior.
🔹 La ESMA, Argentina: Centro clandestino de detención y tortura durante la dictadura.

Letra
Gritan siglos desde el barro,
el castigo no da trigo.
El que empuña su desgarro
no conoce al que fue amigo.
Llora el pueblo sus caídos
sin bandera, sin disparo.
Y los nombres escondidos
vuelven desde algún calvario

No hay victoria sin memoria,
ni revolución sin sus muertos.
La verdad no vive en gloria,
sólo en pasos siempre abiertos.

Desde los ranchos de El Salvador
y los cuerpos de El Mozote,
la memoria grita en su dolor
como sangre en un azote.
En Ayacucho el grito ardei
y en Iguala el sol no sale.
En Acteal la ayuda tarde
y en Rosario no hay quien hable.

La justicia no se vende
ni se esconde entre cadenas.
Cuando el pueblo no se rinde,
rompe muros y condenas.
En la escuela, en la trinchera,
en la tierra compartida,
va la lucha verdadera
por el pan y por la vida.

No hay victoria sin memoria,
ni futuro sin los muertos.
La verdad no vive en gloria,
sólo en actos siempre ciertos

En Santiago cae la bandera
y no canta más el viento.
Los fusiles rompen la madera
donde duerme el pensamiento.
Madres buscan lo que no hallan,
en La Esma y su tormento,
y en la plaza cuando estallan
los pañuelos del lamento.

Desde el cielo caen los cuerpos,
y el mar guarda sus recuerdos.

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