il Sarto dei Giganti | Canzone d’autore sulla perdita dell’infanzia

“Il sarto dei giganti” - scritta da Raf The Monster e dall'Amata - è una canzone che osserva il mondo con gli occhi di un bambino e prova a dar voce a ciò che i "grandi", i "giganti" non vogliono ascoltare.

Città progettate senza cielo.
Infanzie accelerate.
Sogni ridotti a funzioni utili o a piccoli complessi.
Una società che cuce abiti troppo grandi su corpi ancora fragili, chiedendo serietà prima ancora della meraviglia.

Il sarto del titolo è invisibile ma ovunque:
è il sistema che anticipa il dovere,
che insegna il verbo avere prima della parola mamma,
che trasforma il gioco in un errore di calcolo.

Lo stile è intimo, narrativo, poetico, nel solco della migliore canzone italiana d’autore:
scava, mostra, ricorda.
Senza gridare, senza consolare.

“Il sarto dei giganti” è una canzone su ciò che perdiamo troppo in fretta
e su ciò che, spesso, non sappiamo più restituire.

🎧 Ascoltala con calma.
📖 Come si ascolta una storia.
🧠 Come si leggono certe verità.

📄 Il testo completo è qui sotto:

Hanno disegnato città con gli spigoli ad altezza di sguardo
dove il cielo è un soffitto di zinco, un rimorso in ritardo.
I marciapiedi hanno denti troppo stretti per i sandali di gomma
e ogni altalena è diventata una sedia elettrica, o una colonna.
C’è un sarto invisibile che cuce abiti di cemento ai neonati
li vuole già pronti, già seri, già opportunamente rassegnati.
L’infanzia è un errore di calcolo in un ufficio di geometri ciechi,
un’eccedenza di luce che disturba questi nostri tempi beceri.

Ti insegnano il verbo "avere" prima di farti pronunciare "mamma"
e l’innocenza è un bosco che brucia, ma nessuno chiama la fiamma.
Hanno messo i lucchetti alle pozzanghere per paura dei riflessi
e i sogni sono solo algoritmi, piccoli, lucidi complessi.
Si diventa corrotti per osmosi, mangiando polvere e Wi-Fi,
ci hanno tolto il diritto al gioco, lasciandoci solo i guai.
Siamo soldati di piombo fusi dentro uno stampo di fretta,
con la bava alla bocca per una carriera che ci aspetta.

Ma guarda questa società, non ha la forma di un bambino
è un vestito di taglia XL su un corpo piccino.
È una giostra che corre troppo forte e ti scaraventa fuori
tra la noia dei grandi e l’odore di stagno dei loro tesori.

Forse un giorno i bambini torneranno ad abbracciarsi
Si andranno incontro scivolando sugli arcobaleni
Ma noi no.
Non ora. Non qui.
Noi siamo i figli del fumo, i guardiani di questi veleni.
Noi abbiamo le tasche piene di sassi e il cuore troppo pesante
per credere ancora che il mondo sia un posto accogliente e distante.

Vedo Rimbaud che piange in un centro commerciale
mentre un bambino di sei anni impara come si fa a farsi male.
Non c’è più il "Bateau Ivre", c’è solo un cargo pieno di merci
e noi siamo i resti di un naufragio, i sogni più persi.
Repressi in una culla che somiglia a un registro contabile
dove la bellezza è una spesa, un costo variabile.

Non ora.
Non qui.
Il mondo ha perso la misura del basso.
Hanno alzato i gradini...
e noi abbiamo perso il passo.




Dedicata a Lei
e a tutti coloro che lottano per proteggere
l'ultimo briciolo di infanzia che ci resta.