Какой нибудь предок мой был скрипач - Марина Цветаева

Марина Цветаева — поэт, в котором говорит кровь.
В этом стихотворении поэзия становится родовой памятью, а слово — наследством, полученным не по книгам, а по судьбе.

Образ «предка-скрипача» — не биография и не легенда, а внутренний миф: бродяга, вор, любовник, человек ветра и ночи, чья свобода, страхи и страсть переходят к потомку неосознанно, как дыхание или темперамент. Он не играет на скрипке — он звучит в самой природе характера.

Цветаева с редкой дерзостью соединяет телесное и духовное: нож за голенищем, запах абрикосов, желтые глаза — и поэтическое призвание, как продолжение той же дикости, той же независимости.
Поэт здесь — не ремесленник, а носитель рода, в котором слово заменяет музыку, а стих становится формой бегства и свободы.

Это стихотворение о том, как из анархии крови рождается поэзия.
О том, что настоящий дар не воспитывается — он передается.

Поддержать канал: https://dalink.to/poetrymusic
Spotify: https://open.spotify.com/artist/68Yjp...
YouTube Music:    / Когда поэзия становится музыкой - topic  
Телеграмм-канал https://t.me/WhenPoetryBecomesMusic

Какой-нибудь предок мой был — скрипач,
Наездник и вор при этом.
Не потому ли мой нрав бродяч
И волосы пахнут ветром!
Не он ли, смуглый, крадёт с арбы
Рукой моей — абрикосы,
Виновник страстной моей судьбы,
Курчавый и горбоносый.
Дивясь на пахаря за сохой,
Вертел между губ — шиповник.
Плохой товарищ он был, — лихой
И ласковый был любовник!
Любитель трубки, луны и бус,
И всех молодых соседок…
Ещё мне думается, что — трус
Был мой желтоглазый предок.
Что, душу чёрту продав за грош,
Он в полночь не шёл кладби́щем!
Ещё мне думается, что нож
Носил он за голенищем.
Что не однажды из-за угла
Он прыгал — как кошка — гибкий…
И почему-то я поняла,
Что он — не играл на скрипке!
И было всё ему нипочём, —
Как снег прошлогодний — летом!
Таким мой предок был скрипачом.
Я стала — таким поэтом.