ПРОЩАНИЕ. На стихи Валентина Куклева

ПЕСНИ НА СТИХИ ВАЛЕНТИНА КУКЛЕВА

Есть песни, которые просто звучат.
А есть песни, которые разговаривают.

Песни на стихи Валентина Куклева —
это не фон и не развлечение.
Это встреча с собой.

Валентин Куклев — писатель, философ, политолог.
Человек, для которого слово — не украшение,
а инструмент смысла.
Его тексты не стремятся понравиться —
они стремятся достучаться.

Эти песни —
философия смыслов
и одновременно смысл философии.
Они не объясняют жизнь —
они помогают её услышать.
Каждая песня здесь — как книга,
которую не читают глазами,
а проживают сердцем.
Как разговор с психологом,
который не даёт советов,
а задаёт точные вопросы.
Как астролог,
который не предсказывает будущее,
а настраивает внутренний компас.
Как лекарство для души —
без побочных эффектов,
но с глубоким действием.
Мы привыкли лечить душу лекциями.
Молитвами.Тишиной.
Но почему бы не песней?
Музыка проходит мимо защиты разума
и сразу касается главного.
Того места, где рождаются решения,
где живёт страх, надежда
и правда о себе.
Песни на стихи Валентина Куклева
ничего не навязывают.
Они не учат —
они будят.
Слушай — и меняйся.
Не потому что надо,
а потому что внутри становится ясно.
Лечись —
не убегая от боли,
а находя её смысл.
Развивай свою душу —
не громкими лозунгами,
а тихим внутренним ростом.
Это песни для тех,
кто устал от пустоты.
Для тех,
кто ищет глубину.
Для тех,
кто готов смотреть выше привычного горизонта.
Это не жанр.
Не формат.
Не мода.
Это путь.
Слушай.
Чувствуй.
И — лети к высотам!


ПРОЩАНИЕ. ВАЛЕНТИН КУКЛЕВ
Полчаса на перроне до отъезда, прощаюсь с югом.
Возвращаюсь в привычный, старый уклад.
Ждёт меня город со снегом и вьюгой,
Старых домов, перекрёстков парад.
Прощаясь, будила река за окном,
Будила Москва трамвайным звонком,
И детство с волшебным, не сбыточным сном,
Шумело пропавшим фабричным гудком.

Из многих веков лишь один растревожен,
Он весть в облаках, плывущих из льдин,
А также возможно, почти невозможно
Прощаясь, разбудит без лампы седой Алладин.


Здесь, в берегах, мы отогрелись сполна
можжевеловым запахом юного ветра.
На песок набегает голубая волна
И прощаясь, ждёт Персифону, с красным маком Деметра.

А к вечеру море очнётся вдруг и внезапно,
И мысли разбавит по крови гуляющий хмель,
А солнце уходит, упрямо клонится на запад,
На ветке акаций лениво качается шмель.

Так в старой ночи догорает злая эпоха
И дует по-прежнему с суши и моря муссон,
Прощальным огнём горит свеча последнего вздоха
И эхо кричит синевой в набегающий сон.