La ciudad no se detiene

Otro día, otro pulso.

Bogotá — Bus embiste moto varias veces
Video — Choque grabado desde vía pública
Testigos — Reproche al conductor en escena

Se siente el caucho quemado en la esquina, olor a aceite y sol sobre la chapa oxidada.
Una moto tirada en la acera, casco en la calle, sirenas al fondo, polvo que no se aguanta.
Voy contando calles, veo un bus que empuja, repite la sombra contra el metal,

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Music style: Bogotá Colombian Rap (Boom-Bap)

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Lyrics:
Se siente el caucho quemado en la esquina, olor a aceite y sol sobre la chapa oxidada.
Una moto tirada en la acera, casco en la calle, sirenas al fondo, polvo que no se aguanta.

Voy contando calles, veo un bus que empuja, repite la sombra contra el metal,
mano en el timón que aprieta, toca bocina, golpe tras golpe, deja el rumor igual.
Gente que mira desde el andén, nadie quiere entrar en la pelea,
teléfono en alto, graba la secuencia mientras la ciudad se pasea.
Los vidrios reflejan caras, los peatones siguen su ruta,
la ciudad no se detiene por un impulso que arrastra la bruma.
En la cuenca el río guarda barro y cicatrices, la zanja abierta quiere hablar,
grúa que se apaga, máquina calla, la tierra respira un poco más.
Bloqueos en la calzada cerca al puente, voces que ocupan el pavimento,
un bocinazo responde a otro, la tarde se vuelve movimiento.
Los rumores se hacen mapa, desvíos que trazan destino,
el tráfico como cuerda tensa, todos empujan, nadie al filo.
Veo ambulancias que buscan paso, patrullas que marcan el ritmo,
una madre que aprieta la mano de un niño, mira al piso y sigue el camino.
El bus vuelve a la duda, la moto queda doblada contra el bordillo,
hay polvo en la boca, hay un gesto que no quería ser testigo.
Salen troncos de conversaciones sobre minas en la altura del río,
excavadora en calma, promesas en voz baja que nadie creyó frío.
Se oyen nombres de terrenos, palas que dejaron de cantar,
el agua sube en los ojos del barrio cuando el barro vuelve a bajar.
La ciudad repite su rutina de gritos y de semáforos rotos,
cada quien mueve su ficha entre rumores y golpes sordo.
Una cámara captura todo, el pulgar tiembla, sube el clip al viento,
la red enciende el fuego, comentarios que no dan consuelo ni aliento.
La gente marcha por tramos, reclaman, paran, vuelven a caminar,
un colectivo improvisado que no deja el paso pasar.
Se siente la repetición en la calle, en la zanja y en la rueda,
la misma escena que rueda, una y otra vez en la vereda.
No hay discursos que calmen el cauce, no hay manos que detengan el metal.
Vuelvo al casco en la cuneta, al polvo que respira, al sol en la chapa oxidada.