Brecht - Eisler - Wiegenlieder Einer Proletarischen Mutter IV

IV



Mein Sohn, was immer auch aus dir werde

Sie stehn mit Knüppeln bereit schon jetzt

Denn für dich, mein Sohn, ist auf dieser Erde

Nur der Schuttablagerungsplatz da, und der ist besetzt.



Mein Sohn, laß es dir von deiner Mutter sagen:

Auf dich wartet ein Leben, schlimmer als die Pest.

Aber ich habe dich nicht dazu ausgetragen

Daß du dir das einmal ruhig gefallen läßt.



Was du nicht hast, das gib nicht verloren.

Was sie dir nicht geben, sieh zu, daß du's kriegst.

Ich, deine Mutter, hab dich nicht geboren

Daß du einst des Nachts unter Brückenbögen liegst.



Vielleicht bist du nicht aus besonderem Stoffe

Ich hab nicht Geld für dich noch Gebet

Und ich baue auf dich allein, wenn ich hoffe

Daß du nicht an Stempelstellen lungerst und deine Zeit vergeht.



Wenn ich nachts schlaflos neben dir liege

Fühle ich oft nach deiner kleinen Faust.

Sicher, sie planen mit dir jetzt schon Kriege -

Was soll ich nur machen, daß du nicht ihren dreckigen Lügen traust?



Deine Mutter, mein Sohn, hat dich nicht betrogen

Daß du etwas ganz Besonderes seist

Aber sie hat dich auch nicht mit Kummer aufgezogen

Daß du einst im Stacheldraht hängst und nach Wasser schreist.



Mein Sohn, darum halte dich an deinesgleichen

Damit. ihre Macht wie ein Staub zerstiebt.

Du, mein Sohn, und ich und alle unsresgleichen

Müssen zusammenstehn und müssen erreichen

Daß es auf dieser Welt nicht mehr zweierlei Menschen gibt.