¡No tienes hogar! Mi hija me humilló como a un animal; lo que pasó mientras dormía lo destruyó todo.

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Me llamo Carmen. Tengo sesenta y dos años, y nunca pensé que llegaría el día en que mi propia hija me arrastraría por el pasillo de mi casa, la casa que construí con mis manos y mis años de sacrificio, gritándome que era una inútil, una carga, alguien que ya no servía para nada.
Pero ese día llegó.
Fue un viernes por la noche. Recuerdo cada detalle como si estuviera grabado con fuego en mi memoria. Había preparado la cena como siempre: pollo guisado con papas, el plato favorito de mi hija Marcela desde que era niña. Puse la mesa con cuidado, coloqué las servilletas dobladas, incluso encendí una vela porque me gusta que la casa se sienta cálida, acogedora. Después de todo, era mi hogar. El hogar donde crié a Marcela sola, después de que su padre nos abandonara cuando ella apenas tenía tres años.
Marcela llegó tarde, como venía haciendo desde hacía meses. Entró con su esposo, Rodrigo, un hombre que nunca me miró a los ojos, que siempre tuvo esa sonrisa falsa que no alcanzaba su mirada. Detrás de ellos venían mis dos nietos, Mateo y Sofía, de ocho y seis años. Los niños corrieron hacia mí como siempre, abrazándome las piernas.
—Abuela, abuela, ¿hiciste tu pollo? —preguntó Mateo con esos ojos brillantes que me recordaban a Marcela cuando era pequeña.
—Por supuesto, mi amor. Vengan a lavarse las manos.
Pero Marcela no sonrió. No dijo "gracias, mamá" como hacía antes. Ni siquiera me miró. Se dejó caer en el sofá y comenzó a revisar su teléfono con el ceño fruncido. Rodrigo se sirvió un vaso de agua sin preguntarme cómo estaba, sin decir una palabra.
Yo traté de ignorar la tensión. Había aprendido a hacerlo durante los últimos seis meses, desde que Marcela y su familia se mudaron a vivir conmigo "temporalmente". Eso fue lo que dijeron: temporal. "Solo hasta que encontremos algo mejor, mamá. Es que el alquiler está muy caro y estamos ahorrando para comprar nuestra casa."
Yo acepté sin dudarlo. ¿Cómo iba a negarle techo a mi única hija? ¿Cómo iba a dejar que mis nietos pasaran dificultades? Esta casa era grande, tenía tres habitaciones. Yo dormía en la más pequeña para que ellos tuvieran espacio.
Serví la cena en silencio. Los niños comieron con entusiasmo, alabando mi comida como siempre. Pero Marcela apenas probó bocado. Rodrigo comió rápido, mecánicamente, sin levantar la vista del plato.