Ich kenne deinen Soh, sagt die Bettlerin zum Milliardär — ihre nächsten Worte bringen ihn zum Weinen

Ich kenne deinen Soh, sagt die Bettlerin zum Milliardär — ihre nächsten Worte bringen ihn zum Weinen


Es war ein eiskalter Januarmorgen in Frankfurt am Main, als Viktor Brenner aus seinem schwarzen Maybach stieg und die vereiste Treppe zum Eingang seines Bankhauses hinaufschritt. Der Wind schnitt ihm ins Gesicht, doch er spürte ihn kaum. Sein Mantel aus italienischem Kaschmir kostete mehr als ein Kleinwagen, seine Schuhe waren handgefertigt in Florenz, und an seinem Handgelenk tickte eine Uhr im Wert einer Eigentumswohnung. Viktor Brenner war ein Mann, der es geschafft hatte. Mit 52 Jahren stand er an der Spitze eines Finanzimperiums, das sich über drei Kontinente erstreckte. Sein Vermögen wurde auf knapp 1,2 Milliarden Euro geschätzt. Banken, Immobilien, Technologiebeteiligungen. Alles lief nach Plan. Alles war unter Kontrolle. Doch an diesem Morgen sollte sein perfekt konstruiertes Leben einen Riss bekommen, der nie wieder heilen würde.

Vor dem Eingang des gläsernen Hochhauses, in dem seine Bank residierte, saß eine alte Frau auf dem kalten Beton. Sie trug mehrere Schichten abgetragener Kleidung, eine zerrissene Wollmütze auf dem Kopf, und vor ihr stand ein verbeulter Pappbecher mit ein paar Münzen darin. Ihr Gesicht war von der Kälte gerötet, die Hände zitterten. Viktor beachtete sie nicht. Er hatte gelernt, solche Menschen auszublenden. Sie gehörten nicht zu seiner Welt. Er gehörte in Konferenzräume mit Panoramablick, in Restaurants mit Michelin-Sternen, in Konzerthallen, wo man Champagner in der Pause trank. Bettler waren Statistiken, soziale Probleme, über die man in Vorstandssitzungen sprach, wenn es um Corporate Social Responsibility ging. Aber dann geschah etwas Unerwartetes. Als er an ihr vorbeiging, hob die alte Frau den Kopf.

Ihre Augen, obwohl vom Leben gezeichnet, waren klar und wach. Sie sah ihn direkt an, nicht bittend, nicht unterwürfig, sondern mit einer Intensität, die ihn unwillkürlich innehalten ließ. Dann sprach sie mit einer Stimme, die trotz ihrer Rauheit fest klang. Ich kenne deinen Sohn. Viktor erstarrte mitten im Schritt. Die Worte trafen ihn wie ein Schlag. Er drehte sich langsam um und starrte die Frau an. Was haben Sie gesagt? Seine Stimme klang schärfer als beabsichtigt. Die alte Frau wiederholte ruhig.

Ich kenne deinen Sohn, Jakob. Ich sehe ihn jede Woche. Das Blut gefror Viktor in den Adern. Jakob. Sein Sohn. Der Name, den er seit fast drei Jahren nicht mehr laut ausgesprochen hatte. Der Name, der wie eine offene Wunde in seinem Herzen brannte. Wie können Sie es wagen, flüsterte Viktor, seine Fäuste geballt. Wie können Sie es wagen, seinen Namen in den Mund zu nehmen? Die Frau zuckte nicht zurück.

Sie blieb ruhig sitzen, ihre Augen auf ihn gerichtet. Er kommt jeden Donnerstagabend in die Suppenküche an der Hanauer Landstraße. Er hilft dort aus. Er serviert Essen an Menschen wie mich. Er kennt meinen Namen. Er fragt mich, wie es mir geht. Er hört zu. Viktor fühlte, wie ihm schwindelig wurde. Das konnte nicht sein. Das war unmöglich.

Jakob war tot. Nicht physisch, aber für ihn, für diese Familie, für diese Welt. Seit drei Jahren hatte er keinen Kontakt mehr zu seinem Sohn. Seit jenem schrecklichen Abend, an dem sie sich angeschrien hatten, an dem Worte fielen, die nie zurückgenommen werden konnten. Jakob hatte das Familienerbe ausgeschlagen, hatte sein Studium der Wirtschaftswissenschaften abgebrochen und war verschwunden. Verschwunden aus Viktors Leben, aus der Villa in Bad Homburg, aus der Welt der Privilegien. Und Viktor hatte geschworen, nie wieder seinen Namen zu erwähnen. Sie lügen, sagte Viktor, aber seine Stimme zitterte. Die alte Frau schüttelte den Kopf. Nein, Herr Brenner.

Ich lüge nicht. Ihr Sohn ist ein guter Mensch. Er hat vergangene Woche meinen Geburtstag gefeiert, obwohl ich ihm nie erzählt hatte, wann er ist. Er hatte einen kleinen Kuchen mitgebracht. Wir haben zusammen gesungen, die Obdachlosen, die Freiwilligen, alle. Jakob hat gelacht. Er hat ein Lachen, das die dunkelsten Räume erhellt. Viktor konnte nicht atmen. Er sah die Szene vor sich, als wäre er dabei gewesen. Jakob, sein Sohn, wie er einer alten Bettlerin einen Kuchen schenkte.

Jakob, der einst in Designeranzügen zu Bankettveranstaltungen ging, der in Privatschulen unterrichtet wurde, der für eine glänzende Zukunft bestimmt war. Jetzt servierte er Suppe an Obdachlose. Warum erzählen Sie mir das, fragte Viktor leise. Die Frau stand mühsam auf, ihre Knie knackten. Weil er Sie vermisst.